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Cachaça necessária

A ilusão tem boa índole
deseja ardentemente
tornar-se realidade.
É uma cachaça necessária,
se bem dosada
pode impulsionar vitórias
e, ou, como queira, poemas.
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A glória é quando a ilusão passa,
mas deixa os olhos sorrindo.
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– Mesmo que fora mentindo.

Selvagem e urbana

A natureza
é uma gata assanhada,
pura, arisca, selvagem
e urbana.

Negacionismo

Meu pai
me modelou
e agora, nega-se
a apreciar
sua obra de arte.

Paga meia?

Meus fantasmas internos,
minhas vontades inferiores,
minhas cavernas infernais,
meus mimimis, chega de pitis!
Acabou seus vis!
Este verniz melancotico não é eterno.
Eterno sou eu, uma partícula ardorosa,
feita para evoluir calmamente
e multiplicar-se amorosamente
na pandemia ou na alegria, ou na letargia.
Quem vê a luz do sol, ama a noite estrelada,
pega uma lua cheia, mas não paga meia.
Trevas, cavernas abissais?
Acabou seus vis!
Eu sou a luz. Nunca mais.

Lantejoulas

Um dia auspicioso como um namorado novo,
delicioso como a intimidade.
Depois de tanto tempo descascando cebolas,
finalmente as lantejoulas.

Legado

Nasci de um parto suicida,
de uma mãe que morreu para me dar a luz
e hoje esbanja insights dentro de mim.
Sou filha da poesia.
Que coitada!
Que amada!
De herança deixou-me apenas ondas de emoções
que quebram nas praias
carregando solitárias
a alma amada de minha mãe-poesia.

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Arte digital&escrita

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Eu meus outros eus

Fugir de mim mesma, é ter com as outras.
Singulares, elas acobertam-se em todos olhares,
tecendo bordados no infinito.
Cada miragem do rosto é de uma
e todas vislumbram nos espelhos.
Brasileira – és tu – ó vida.

Motejos lacanianicos

Colocou a mão na boca,
para evitar que
os beijos saíssem
e voassem pela sala.
Mas eles escaparam
entre os medos
e cheia de dedos,
correu, abriu a janela,
respirou fundo
e soprou para que
“eles” fossem beijar
em outro lugar.
Voltou-se para a sala,
encontrou o interlocutor,
corado, travado,
lacaniando motejos.
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O paciente do ocaso

Abriu as velas e navegou pelo ocaso
como um paciente de morte insistente
que tem uma melhora tímida
e expõe no céu suas faces rubras
até azular e sumir no infinito.

O que tentou no dito,
nem no sussurro,
nem no escrito,
nem no grito,
no ímã, ou na anima.
Foi embora no vermelho.
Azulou, escureceu, cintilou
e nunca mais quis voltar ao útero.

Cantorinha

Perdi a capacidade de barrocar,
de bordar poemas no infinito,
de debicar verbos, namorar frases,
minha amorosidade com as palavras sucumbiu a era do não.
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O pensamento não pensaventa, nem benta,
se ajumenta, empaca, isento de musculatura.
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De tanto a sós, minha alma cantorinha perdeu a voz.
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Foram tantas cantorinhas e não fizeram um só verão.
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Minha caneta bic faz ic ic ic, ferina ironiza:
– Não apele para as rimas.