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Negacionismo

Meu pai
me modelou
e agora, nega-se
a apreciar
sua obra de arte.

Paga meia?

Meus fantasmas internos,
minhas vontades inferiores,
minhas cavernas infernais,
meus mimimis, chega de pitis!
Acabou seus vis!
Este verniz melancotico não é eterno.
Eterno sou eu, uma partícula ardorosa,
feita para evoluir calmamente
e multiplicar-se amorosamente
na pandemia ou na alegria, ou na letargia.
Quem vê a luz do sol, ama a noite estrelada,
pega uma lua cheia, mas não paga meia.
Trevas, cavernas abissais?
Acabou seus vis!
Eu sou a luz. Nunca mais.

Lantejoulas

Um dia auspicioso como um namorado novo,
delicioso como a intimidade.
Depois de tanto tempo descascando cebolas,
finalmente as lantejoulas.

Legado

Nasci de um parto suicida,
de uma mãe que morreu para me dar a luz
e hoje esbanja insights dentro de mim.
Sou filha da poesia.
Que coitada!
Que amada!
De herança deixou-me apenas ondas de emoções
que quebram nas praias
carregando solitárias
a alma amada de minha mãe-poesia.

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Arte digital&escrita

Eu meus outros eus

Fugir de mim mesma, é ter com as outras.
Singulares, elas acobertam-se em todos olhares,
tecendo bordados no infinito.
Cada miragem do rosto é de uma
e todas vislumbram nos espelhos.
Brasileira – és tu – ó vida.

Motejos lacanianicos

Colocou a mão na boca,
para evitar que
os beijos saíssem
e voassem pela sala.
Mas eles escaparam
entre os medos
e cheia de dedos,
correu, abriu a janela,
respirou fundo
e soprou para que
“eles” fossem beijar
em outro lugar.
Voltou-se para a sala,
encontrou o interlocutor,
corado, travado,
lacaniando motejos.
………

O paciente do ocaso

Abriu as velas e navegou pelo ocaso
como um paciente de morte insistente
que tem uma melhora tímida
e expõe no céu suas faces rubras
até azular e sumir no infinito.

O que tentou no dito,
nem no sussurro,
nem no escrito,
nem no grito,
no ímã, ou na anima.
Foi embora no vermelho.
Azulou, escureceu, cintilou
e nunca mais quis voltar ao útero.

Cantorinha

Perdi a capacidade de barrocar,
de bordar poemas no infinito,
de debicar verbos, namorar frases,
minha amorosidade com as palavras sucumbiu a era do não.
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O pensamento não pensaventa, nem benta,
se ajumenta, empaca, isento de musculatura.
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De tanto a sós, minha alma cantorinha perdeu a voz.
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Foram tantas cantorinhas e não fizeram um só verão.
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Minha caneta bic faz ic ic ic, ferina ironiza:
– Não apele para as rimas.

Até o ano que vem

Outubro despede-se
soltando verbetes no ar.

Eu não prevejo, eu prebeijo.
Uma tristeza com justa causa.
Éramos anjos caídos naquele vagão
embalados pelo mesmo não.
Egotificados na mesma estação.
Novembro (que ainda nem chegou)
já soltou seus fantasmas,
já liberou suas musas
para suas noites difusas.
Outubro. Outubrou.
Novembro vai tentar
passar correndo do que
salta nos corações.
Vem chegando novembro
e dezembro já dói
até o ano que vem.

Deserto

Dentro
de cada um de nós,
existe um deserto
esperando ser habitado.
Ou.
Dentro
de cada um de nós
existe uma multidão
esperando ser encontrada.

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Ocupando o templo

Enquanto supero